¿Y yo qué culpa tengo de quererte?

A veces se asusta con la muerte poética, otras ni se inmuta, indiferente le eres, lo dicen sus ojos, ¡oh! cuanto dicen.

- Muere, extínguete, desaparece, hoy no me importas, quizá mañana te llore y corra con el llanto en los parpados a intentar desenterrarte, encontrarte bajo el polvo, el olvido, el tiempo; tal vez me coma las uñas hasta el cuello del dedo y te entierre para siempre a las dos horas, cuando me visite irrumpiendo por la ventana, las memorias resucitadas.

- No es que pensase que así lo hicieres, solo quería desahogarme con tu desprecio.